Hitchcock

Io inizio ad essere un po' stanca.

Nel senso che voglio (si, vabbè, "voglio". Ogni tanto esagero) vorrei andare al cinema, e uscire dalla sala dicendo "cazzo, che bel film!" (perché c'è poco da fare, la classe, quando ce l'hai, non ti molla mai) e invece.

Praticamente l'ultima volta che è successo era il 7 febbraio. 2 mesi fa. E il film era Zero Dark Thirthy.

Due.

Mesi.

Fa.

Sir Anthony Hopkins è bravo, per carità, Helen Mirren forse anche di più, e noi seguiamo la vita dei due coniugi durante la realizzazione di Psycho, dentro e fuori dal set, dalla ricerca da parte di Hitchcock di un nuovo soggetto, che troverà leggendo il libro di Robert Bloch, che si basa sulle vicende di Ed Gein, alla diffidenza dei produttori, che - giudicata la sceneggiatura troppo horror e differente dai precedenti lavori del regista, reduce dal successo di "Intrigo internazionale", lo costrinsero a finanziare il film di tasca sua, le sue ossessioni, il suo rapporto prepotente con le attrici che lavoravano per lui, la gelosia, le abbuffate, la fragilità, la censura e gli scatti d'ira, la determinazione della moglie, che gli starà sempre a fianco, anche se nell'ombra, nonostante le difficoltà e il carattere non proprio facile dell'uomo. E la fine delle riprese, poi l'uscita del film decretata in due uniche sale perché giudicato un film "difficile" e invece fu un successo irripetibile.

Giù il sipario, applausi, e titoli di coda.

Se tutti i film brutti fossero così sarebbe un lusso, lo so.

Ma nonostante tutto è freddo, e non riesce a emozionare.

O meglio, a emozionarMI.