Wild

Ieri era giovedì (l'ho già detto che questo è un blog in cui si fa informazione, no?), e, come tutti i giovedì era la serata cinema.

La Tiz voleva vedere Humandroid, la bionda Il Padre, e io White Dog (ops) God. 

Così siamo andate a vedere Wild, che era il titolo di chiusura dell'ultimo TFF, e che tutte noi avevamo bellamente bypassato, al solito grido di "tanto poi esce". 

Allora.

Che è basato sulla vera storia di Cheryl Strayed lo sapete tutti, che è diretto da quel Jean-Marc Vallée balzato agli onori delle cronache l'anno scorso con Dallas Buyers Club pure, e che è interpretato dalla da molti bistrattata Reese Whitherspoon anche. 

Che altro dire?

Le solite minchiate, a questo punto. 

Quando ero giovane ho fatto un viaggio in interrail, che allora si usava un casino. Avevo un enorme zainone dell'Invicta grande più o meno come un bambino di sei anni. 

Sovrappeso. 

La sensazione di avere lo zaino sulle spalle mi è rimasta per almeno un mese dopo la fine del viaggio. Quello che la povera Cheryl si porta in giro per tutto il Pacific Crest Trail (PCT per gli amici) è mooolto più enormissimo di quanto non lo fosse il mio, quindi, massimo rispetto.

Poi. 

Cheryl, tesoro, in quello zaino hai un armamentario che McGiver ti fa una sega, e ti metti ad attraversare il deserto del Mojave - che riceve in media meno di 254 mm di pioggia all'anno - senza nemmeno una crema solare ? E sei bionda e con gli occhi azzurri e la carnagione chiara e non ti ustioni? Eddai, su. 

Comunque. 

"Il vero viaggio di scoperta non consiste nel cercare nuove terre, ma nell'avere nuovi occhi", siamo d'accordo tutti? No? Fa lo stesso.

Partiamo dal presupposto che, dall'alto della mia razionalità e pragmatismo misto a cinismo, quelli che per ritrovarsi devono perdersi non li ho mai capiti. Chiaro che "mai dire mai" vale sempre, e magari domani mi sveglio e mi viene voglia di fare il cammino di Santiago camminando all'indietro sul tacco 12 per mortificarmi meglio. 

Ma.

Siccome non tutti - purtroppo - ragionano come me, Cheryl, dopo aver perso la madre, morta prematuramente per un cancro a 45 anni, aver divorziato dal marito, essersi scopata ogni essere senziente e non che le sia capitato a tiro senza farsi mancare l'uso di droga, una gravidanza indesiderata e altre amenità del genere decide che deve darsi una calmata e rimettere ordine nella sua vita che sta andando elegantemente a puttane. E cosa c'è di meglio se non affrontare 1100 miglia (1800 km, chilometro più, chilometro meno) del Pacific Crest Trail con la preparazione atletica di un giocatore di freccette (e non me ne vogliano i giocatori di freccette)? 

Niente, appunto.

Così la vediamo mentre, dopo  i preparativi, parte per il lungo viaggio che le cambierà la vita. 

E anche quella dei suoi poveri piedi. 

Durante il percorso affronterà fatiche e paure, e la sua ostinazione le consentirà, oltre a non mollare, di fare i conti, tra un flash back e l'altro, con i fantasmi del suo passato. 

La Whiterspoon se la cava alla grande, i panorami sono - manco a dirlo - mozzafiato e il tatuatore che si vede nel film è davvero quello che tatuò la vera Cheryl Strayed 20 anni fa.